Abrupta ela me olha com os olhos em chamas, inspira, respira e pia:
- Não se trata de amor... O que eu posso fazer com o amor? O que é o amor pra mim? Eu não posso tocar-abraçar-chorar nele, não posso beijar, fazer carinho, nada! O amor é o nada, Poeta, e se é nada, porque sofres tanto?
 - Nós todos sofremos por amor, Pássaro, amor é só uma palavra, e por ser palavra pode significar qualquer coisa, e já que é qualquer coisa é tudo e por ser tudo nunca será exposto e claro de fato, amor não tem sentido, sabemos, amor são tentativas diárias de suicídio na imortalidade, e dói, dói, sim, Pássaro, mas a dor um dia amortece, e nada se sente, eu não sei por que tento explicar o amor
 , Pássarinha, mas tu e eu também não sabemos por que continuamos a viver, não é? Então vivemos como quem quer explicar o amor, talvez por isso soframos tanto, deve ser pecado querer saber de tudo, mas o tudo, no fim, acaba sendo mais nada que todos nós.